Que vengan otros yo ya no sé escribir. Ya no sé quejarme ni seré la última exhalación del moribundo. Ya no tengo combinaciones ni palabras combinadas. No tengo ganas de manifestarme feliz cuando lo soy ni triste cuando lo estoy. Ya las palabras hacen lo que quieren y las hojas en blanco corren sin hojas secas. Ya no hay hojas secas que barrer ni desparramar. Esto ya no es otoño ni mis palabras son mis palabras. Que vengan otras manos y escriban por mí. Yo ya no sé escribir. Y tengo cataratas de cuadros en la espalda. Y manos que se rompen, versos quebrados, rimas desangradas y cuentos deshechos sin encontrarse en un final. Yo ya no sé escribir, que vengan otros.
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